Ego Dico

flores

2011-03-05T01:49:00.008Z

Àquilo que nos convém aprovar ou designar, nunca se formará o essencial e subterrâneo mas o patético e freudiano esgar pífio de uma primavera estuprada por estereótipos e vilipendiada por bandidos fardados de roupa barata. as flores da primavera somente poderão ser colhidas num único acto,
uma meia enfiada numa mão de algo sagrado,posta a ventrilocar umas anedotas ou mudas, ou chilreadas.

MENTIRA ÚTIL

enquanto as essências divinas escorrem abjectamente subjectivas apenas em predicados de cabeleiras brancas onde se aninham pássaros esquálidos, sem rigor

essas andorinhas sebentas que nos mostraram a beleza agnóstica, puramente escondida nos baús por entre cabelos brancos e caspa, equivalendo a inalcançada, longe, arredada, mesmo dolorosa

O ESPLÊNDIDO INFERNO DA MENTE

nossos cabelos de velho e nossa morte de bengala asada entre gritos de pedidos para limpar o cu borrado

Oh! Como estes pássaros nos abandonam vincando em seus bicos para as dimensões da diferença, os desejos dos quais são uma parcela ainda livre de juventude eterna

invejamo-los pois são os reflexos queridos de quando jogávamos à bola no jardim da escola

e lhes temos ódio por nos recordarem que uns cadáveres tiveram asas.

devaneios de segunda feira

2011-03-01T00:18:00.008Z

entende-se como uma evolução natural da sociedade, ou auto-regulação do seu modo, como a dependência e extrapolação directa do dinamismo essencial e endógeno da sua psyche colectiva a partir da psyche ela mesma anterior e apriori da formulação dos valores. A organização social é um acidente ou suficiência decorrente da necessidade ela mesma, de o ser humano se constituir em primeiro lugar nos recantos recessos da sua herança animal.
seguindo uma atenção mais pragmática do que puramente essencial, a sociedade produz-se quase irracionalmente num corpo que precisa dessa manifestação de si, como prova da vitória sobre a animalidade. A construcção disto é natural na medida em que pretendendo derrotar ao mesmo tempo que efectiva, se tornou a factualidade mediata por outros e mais instintivos poderes que se regojizam no falso da questão - a única forma da apresentação real se multiplicar e permitir a inclusão de mais do que um.

a formulação natural da sociedade respeita, e opera, em função da natureza ou suficiente da matéria orgânica e colectiva se aproximar de uma estética visível e atreita a macacos loucos e aves do paraiso, uma instintividade perversa que simplifica tudo o resto em pormenores supérfluos ou dadores de sentido, que têm o seu decalque directo ou menos directo no ajuntamento abusivo e esquizofrénico e no urbanismo anguloso e tangente de que se veste a máscara fidedigna das identidades, sem saberem bem porquê.

a irracionalidade chega a um ponto onde se torna exequível, ou se assemelha a uma forma organizada.

como se administram em paradigmas de inocuidade transcendental, os planos sociais são os meros esqueletos de um plano onde a própria natureza está além dos valores, onde são quase automáticas essas manifestações de hipocrisia lida em facto e expressa num modo de organização sujeita e masoquista e empurrada a cadeira-de-rodas, um aposteriori directo na sua simplicidade e permissivo no seu âmbito de liberdade ao acentuar desse cortejo de animais escondidos.

o único isqueiro que tem sempre gás foi-me oferecido por um sem abrigo.

2011-02-09T10:28:00.011Z

As palavras chegariam? ao Mundo inenarrável onde inexprimido e impossibilitado disso, o entendimento se resume a tácita e cúmplice mudez do estático e puramente estético plasticizando em grandes pedaços de lama coladas com cuspo, num semblante monolitico. Ainda que nesse elenco estranhamente bizarro assome o familiar de gesticulações quotidianas geladas em pragmatismo da inconsequência, gestos do evidente sentado no trono barato da pleurisia cerebral. Festejam sorrindo esturdiamente, com efeito, sem qualquer tipo de vocabulário a não ser o que usam para mendigar coisas.

Pois essas palavras que possuem, algumas, não lhes valem para designar a trama complexa, mas somente para chamar ladrões de não sabe aos carcereiros de si que próprio se farda. Contudo, imersos não de um Devir dramaticamente negativo, mas apenas e segundo uma lei que lhes escapa parecendo zombar da sua forma embrulhada sem discurso certo. Serão porventura crianças felizes com os brinquedos que lhes foram destinados, e lhes bastam....

O mundo das palavras

2010-10-22T11:15:00.002+01:00

No caminhar desinteressado rumo ao entardecer,

a muda inquietação do jardim torna-se espessa

e pesada. O hiperplano da visão desdobra-se, implodindo em espaços e tempos largos,

incivilizados.

Abruptamente estala-se o verniz e saio do mundo das palavras.

ATLAS, O NÓMADA

2010-02-27T01:45:00.020Z

Qualquer espírito ficaria inquieto se, na semi-lucidez de uma noite húmida de Inverno, sentisse apoiada sobre o crânio toda a massa do firmamento e, na palma dos pés, o empurrar da superfície terrestre que lhe reage violentamente. Que força terá maior existência que o desejo de reencontro recíproco entre o alto e o subterrâneo?

Pensar que o corpo separa é puro engano, este nada sabe do que está acima ou abaixo, a montante ou a jusante. Ainda menos quando ofuscado pelo astro negro que escurece o dia durante a noite e que exige às almas dedicarem-se, como marionetas ébrias, aos ritos do sangue.

O peso que se faz sentir nos torneados dos tornozelos é de origem desconhecida, embora se suspeite desde há muito que é um ataque ao que é dito, ou pelo menos pensado, por aí. A palavra corta a realidade em fatias e a mentira cobre-as com geleia de frutos silvestres: alusão irónica ao pequeno-almoço canibal dos burgueses.

Comprimida, a existência nómada persegue a posição futura desta desunião, descrita nas páginas do livro que escreverá antes de nascer, buscando uma linha de fuga perpendicular à insustentável realidade, sem se aperceber de que se trata da sua morte.

Por sorte é-nos vedada qualquer consciência disto.

...

"Era uma vez, com mais duas seriam três, quatro homens e cinco mulheres, com seis olhos sobre sete bocas. Amavam-se e agrediam-se até ficarem feitos num oito. Era sétima a hora, do sexto mês, quando a quinta mulher disse ao quarto homem para se tornar o terceiro espelho, com mais duas não o faria sequer a primeira vez."

No condensar pulsante de um número-género da multiplicidade andrógina só interessa a cadência que embala as estrelas desde o nascimento até à morte. Tudo o resto é ruído de um pedal motorizado.

...

As vozes provenientes dos volumes impeditivos ao sonambulismo quotidiano, que nos chamam estranhos nomes mas sabem quem nós somos, quero-as eco da alegre cantiga assobiada pelo errante.

A sensação de ser esmagado por existências, pela repetição eterna da una experiência, vista através de infinitas lentes contorcidas, quero-a arrepio de ser o absoluto.

SANTOLA DE AÇO

2009-03-13T12:46:00.014Z

The Shell is Made of Steel (Carapaça de Aço) from Siamese Panoptic.

A carapaça de aço que o ser humano constrói à sua volta é uma segunda pele. Resistente, flexível mas insensível, isola o ser e torna-o frio. É símbolo da alienação secular moderna e é produto da rejeição por parte do homem da sua própria imagem, reflectida nos outros.

O "desenvolvimento" humano não diminuiu a competição mas deu-lhe novas roupagens, formadas no seio das instituições que medeiam as relações humanas. Estas complexificam-se, multiplicam-se labirinticamente. O resultado é a impossibilidade teleológica extra-instrumental, dos fins últimos, cuja vista se perde num emaranhado de meios: a inviabilidade dos valores se imiscuírem na normatividade real.

O Homem morreu, a conduta e a própria vida transformam-se em meros problemas técnicos. A realidade polissémica é fragmentada em provincialismos que estrategicamente descartam quaisquer noções de Verdade, Beleza ou Justiça.

Resta, aos que tinham outras aspirações, olhar de fora para esta amálgama de ratos cegos, que se acotovelam e, na ânsia de se sentarem em tronos feitos de esterco, surripiam os dejectos uns dos outros.

Deus

2009-01-17T01:29:00.005Z

O homem nunca há de compreender algo no qual procura a explicação para o que não entende em si mesmo.
Deus só é necessário porque temos consciência das nossas próprias acções mas não conseguimos compreendê-las.

O Zorro da Golegã

2008-11-17T22:58:00.012Z

Orgulhoso, em plena treva da noite, o Zorro da Golegã deixa-se passear, é passeado. O seu puro sangue lateja nas têmporas, o vinho tinto do jantar, e também entre as arqueadas pernas equestres. A virilidade que liga o homem ao animal é também uma união de corpo e de sangue. Traja a rigor, de cinzento e negro, como entre os seus pares manda a tradição, e sustenta, no alto da cabeça, um chapéu negro de longas abas. Este é um verdadeiro Zorro, cuida dos seus como ninguém, dos outros só não cuida do que não pode. Um seu direito, pensa o herói que ostenta a herança da nobreza, que lhe é natural e que o eleva acima do resto de nós, homens vulgares e pobres, irremediável condição, toda a gente sabe que nada cresce na estéril herdade do vulgo. É um messias incompreendido, o Zorro da Golegã, que possui uma verticalidade de homem são, porque é o último homem, e salvo, porque salva o mundo inteiro com uma moralidade contagiante. Salva quem não se apercebe de que foi salvo e salva mesmo aqueles a quem a perdição seduz e a salvação repele. Mas não se incomoda, o Zorro da Golegã, com tão mesquinho facto e brilha por onde passa. Deixa-se deslocar, o deslocado, no dorso do seu corcel, e assim lava o séptico lodo humano à sua volta, que definha para renascer enquanto criança, anjo, santo converso, com uma face resplandecente, reflectindo a luz de tal astro.
Passeava-se pela rua quando repara numa pequena desordem. Aquecido pelo álcool e inchado pelo estatuto, aproxima-se dos arruaceiros para impor a ordem. Qual Dom Quixote, montado num outro Rocinante, é enxovalhado e ridicularizado, pobre Zorro, triste pela verdade incompreendida que transporta, pela plebe que não mais se ajoelha perante os nobres cavaleiros. Revoltado e humilhado, uma vez que não mais lhe é reconhecida a função social que por direito as herdadas terras lhe conferem, amaldiçoa todos os deuses e todas as gentes. Não saberão o quão importante é para o mundo este homem a cavalo? Não saberão que sem ele tudo estaria perdido, uma vez que representa o último baluarte da moral nesta terra danada? "Não merecem o pouco que têm", escapa-se-lhe o conjuro que denuncia que esse pouco não lhe escapa à cobiça, justa claro está, e afasta-se, fingindo não se incomodar com tão mesquinha gente.

A morte de um homem

2008-05-23T00:31:00.012+01:00

Espectadores assistem, em semicírculo, a um espectáculo imemorial: a agonia de um ser humano que vai morrer. Toda a sua vida se esvai através do furo que a bala lhe embutiu no corpo. Agrupa-se o cortejo fúnebre improvisado e antecipado na negrura lançada pelas luzes fundidas da via pública . Quem contempla a vida que se esgota lentamente é aprisionado num transe litúrgico. A realidade crua apodera-se de todos, que então se fundem no cenário, tornam-se continuidade da calçada e dos prédios que se precipitam sobre aquela mórbida encenação – estátuas, estáticas, gélidas e belas, quedam-se pintadas de azul pelas luzes do carro de polícia que chega. O homem que morre também mata: a sua morte é uma medusa petrificante. Os fantasmas dos futuros que morrem assombram os espíritos de todos os presentes. Deitado de costas, os seus olhos revirados, de um branco nublado, submetem-nos a um escrutínio absoluto. O olhar cego do moribundo esquiva-se aos prédios e fita um céu negro e implacável – o seu abismo que sempre o seguiu, prudente, silencioso, e que agora desaba, com todo peso do vazio, por cima da sua cabeça. É um olhar que fita o negro céu voltado sobre si mesmo, absorvido nas trevas da cegueira antevê o seu futuro, está a morrer. Em breve toda a sua existência será apenas um negrume implacável que o engolirá no esquecimento. Antes do mundo se esquecer dele esquece-se ele do mundo e, voltados de costas um para o outro, mundo e morto separam-se, ambos sem olhar para trás. Haverá relatórios policiais a relatar um incidente na noite, certidão de óbito, a dramaturgia mediática da crise e da insegurança. Haverá lágrimas dos seus próximos que chorarão o homem que foi, que jamais será. Mas nem o espesso sangue que se prende à calçada nem as memórias das testemunhas sobreviverão à impiedade do tempo. Talvez seja este mísero texto a única marca de que aquele homem, de facto, morreu.

Tempo

2008-03-25T15:33:00.007Z

Naquele instante todo o cosmos colapsa
Dentro de mim.

Estrelas nascem e morrem. Sou devorado,
Pela velocidade,
No espaço mínimo do absoluto,
De um deus sem idade.

Tempo,
Não é mais que a fatigante espera
Por um futuro que, de previsto,
Se assemelha às reminiscências do passado,
Ao antigo, ainda mais do que ao presente.

O instante perde-se.
Deixo-o perder-se.
Quero que se perca
Para dele sentir saudade.